Despedida

Se murió el Hugo

Hoy falleció Hugo Diz, un muy importante escritor rosarino. Fue el primer organizador del Festival Internacional de Poesía de Rosario. y un amigo entrañable.

04-08-2022 | 17:16
Hace mucho tiempo, a su pedido escribí un poema: El Velorio del Hugo (era en 1975).

La muerte de un amigo. El primer verso decía : "Ayer se murió un amigo que amaba la vida mucho más que yo…" .

Estoy llorando como un pavote porque ahora es cierto. Bromeábamos, Hugo decía" a los 30 me amasijo" y de ahí el poema y las bromas sobre la muerte.

El que escribe un poema saluda al mañana desde un costadito particular que imagina posterior y extraño a sus dolores y sus afectos. Para Hugo el poema era eso, algo que aparecía, trabajaba, armaba y mandaba por ahí, que se soltase para siempre. Si ya lo escribí está fuera, eso decía. Le costaba, releía y re leía sus textos. Al publicarlos era eso: quedaban fuera.

"El melena", por ese pelo suelto y largo en los últimos años de la década del '50 y los primeros de la década del '60 y sus requiebros con la informalidad manifiesta. Hugo primero fue "El Melena".

Lo habían preparado para Jockey. Su parentesco con uno de los más reconocidos cuidadores de caballos (Atilio Merli) le daba la categoría gardeliana: peoncito de stud. Su peso, aun comiendo y bebiendo, 52 kilos. Jockey. No quiso.

La biblioteca del Club Provincial el sitio donde leyó todo lo que se podía. El y Lito iban al mismo profesor que les enseñaba a cantar. Já. Qué cosa los años del conventillo del profesor aquel. Y las lecciones de canto. Cómo qué canto… Tango.

No era otro el destino y sin embargo Lito salió de ahí hacia otro lado, aún cuando toda su poesía es tanguera y la del Hugo simplemente poesía urbana. De la mejor. Toda vez que nos encontrábamos me cantaba "Un boliche".

En una editorial clandestina publicamos un libro inhallable (tengo uno o dos) "Poemas insurrectos". La tapa en fondo azul, un fusil recortado. Editorial Rosario Poesía (ERP) es obvio que éramos unos atrevidos.

Aquel Lito, su amigo de tantos años rosarinos lo llamó, le pagó con un CD de canciones cantadas por Hugo, Lito también cantó tangos suyos y lo quería, lo quiere y lo querrá: Lito Nebbia.

Cuando por esas cosas que nadie entiende apareció en "La Muni" de Rosario dijo "voy a organizar el Festival de Poesía". Iba a trabajar a la tarde, fuera del horario de los empleados municipales, para escribir letra a letra en el teclado de la computadora (procesador de txt) las invitaciones, el quién y porqué. Cuando el Festival se volvió una burocracia de fotos y gestualidades políticas el Hugo ya no estaba.

Es difícil quitarle a Hugo la categoría. Es uno de los más importantes poetas. No era sencillo tratarlo. Descubría la hipocresía del trato diario y lo hacia notar. Los que estábamos dentro suyo fuimos siempre otra cosa y con cada uno de nosotros la conversación era aquella o, si prefiere: entre amigos la canción es la misma. Eso nos demostraba.

Muchas noches aquellas de peñas, guitarreadas y aventuras hacia algún lado y/o algún lugar llegada la madrugada el Hugo decía "correte" y dormía conmigo. Muchas veces lo contábamos: con el único que he dormido es con él. Cada quien decía lo mismo. No era bueno cebando mates. La caricatura que Alberto Jaime, un excepcional dibujante le hizo, que conservo, es el Hugo tomando mates.

Amaba las plantas, se decía pintor. Conmigo recordaba siempre a su madre. Era frugal con la comida, la ropa y el halago. Con una copa de vino se emborrachaba (parecía) y soltaba el niño travieso. Después se iba a dormir. Esta vez es todo de verdad. Hoy es lícito llorar.

Es una lástima …" cuando mucho cabía esperar de su talento todavía"… decía en aquel poema.

"Revisalo, no es bueno, hay demasiada realidad" opinaba, lo reescribía y al leer otra vez decía: "no se debe escribir la verdad en la poesía, negro (así me decía, pese a otros remoquetes que tengo) la poesía es para subirse, no para bajarla hasta donde estamos… calentá el agua, el mate se enfrió"… en el poema se lee " al cerrar sus alas de pajarraco noble y bueno"… "Eso es una despedida, sácalo, un poema es una llegada, no una despedida". Bueno, Hugo, bueno… es difícil seguir en este día…

"Hugo Diz nació en Rosario, Argentina, en 1942. Sus tareas recorrieron la fotografía, el dibujo, el collage y la pintura. En 1965 empieza a publicar poemas en revistas del país y para el año 1969 publica su primer libro El amor dejado en las esquinas (1969)". Wikipedia.


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